Так уж вот получается, что на улице ко мне все время пристают разнообразные сумасшедшие люди. Дело, наверное, в том, что, несмотря на изъедающую мое нутро мизантропию, внешне я выгляжу как довольно дружелюбный и даже в чем-то порядочный субъект. Ну и по физиологическим показателям я определенно кажусь обществу гражданином, который с весьма малой вероятностью может заехать в грызло или там — не знаю, как это принято — отгрузить ногой по почкам или каким-то иным элементам человечьего убранства. Даже более того, я, пожалуй, и вовсе выгляжу как гражданская единица, которой при необходимости самому можно будет заехать или отгрузить. И вот, значит, сумасшедшие ко мне тянутся. Недавно один грустный старый гражданин с видом и запахом могилы просил купить сборник его рассказов. Рассказы короткие, навроде «Дерево – это крупное растение», и таковых в его сорокастраничном сборнике примерно под четыреста штук. И я его мучительно выслушал, потому что какое-то необъяснимое внутреннее чувство не дозволяет радикально изгнать субчика из моей и без того нелепой жизни — а вдруг дедушка в германскую войну воевал, вдруг его там газами империалисты душили, а я неуважительное поколения и харкаю ему в широко открытые наивные глаза. И после таких вот приятных сердцу встреч иду, выкашливая из нутра замогильный дух, мучительно искривляя рожу в надежде вытравить из нее следы доверчивости и человечьей теплоты, и тут же — ох — подходит новый дед и показывает, как из плевка в трехлитровой банке возможно вырастить зефир.